Ich zähle meine Möglichkeiten,
Erkenne mich im Radio
An der Stimme, die vielleicht
Auch hätte meine sein können –
Wie lautet deine Zahl?

Deine einzelne Träne
Hatte ich lange vergessen,
Aber jedes Unglück
Kommt zu seinem Recht
Über alle Zeit.

Ich schmecke dich salzig
In der Luft, ich lege aus deinem Haar
Nornenfäden vor mich auf den leeren Tisch,
Ich höre die Würfel fallen: wir sind alle eins,
Am letzten Rand vor der großen Wüste
Sind wir alle eins.

Ich zähle meine Möglichkeiten,
Und unter den Büschen schläft längst
meine Familie an Vögeln –
Jeder wirkliche Gedanke
Behält doch sein Recht.

Durch die Wände
Ist zu hören, was du dachtest,
Was du vielleicht noch denken könntest:
Wir bleiben zusammen am letzten Rand
Der Wüste ohne Schlaf –
Wir sind alle eins.

Ich trinke die Wolken aus deinem Nabel, und reiße
An einem einzelnen Faden, fein wie ein Haar,
Entzwei und entzwei in immer zwei Teile,
Und werde verweht
Zu dir in noch
Allen Gestalten.

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Die bemerkenswerte Kugel aus Glas,
Die vor sechs Jahren zerbrochen ist,
Das Geräusch der gläsernen Fäden,
Die man Kunstvoll in derem Innern
Von Wandung zu Wandung gezogen hatte,
Das Klirren, beinahe wie Schnee,
Als sie herausfielen aus dem
Geborstenen Körper — nur ein
Unbedachter Handgriff — und vor allem
Das wütende Bedauern angesichts
Der Brüchigkeit, die eines
Der großen Gesetze dieser Welt ist.
   Der steife Vogel auf dem Troittoir
Und die zig Fußgänger, die
Vorsichtig den Schritt neben das
Fast transparente Gefieder setzen —
Seine Beisetzung auf einem Herbstblatt —
Die Notwendigkeit, man selbst zu sein
Und nichts weiter, die geborgten Kleider,
Die irgendeinem elektronischen Webstuhl
Viel mehr als mir oder dir gehören.
   Der traurige Klang eines einzelnen »Noch…«,
Das, während es verklingt, die Zeit mißt,
Die übrigbleibt; dein Einschlafen,
Mein Aufwachen, das Geräusch
In den Kugellagern der wechselnden Jahreszeiten,
Das allmählich immer deutlicher wird,
Wie ein hoher Gesang in einem Treppenhaus,
Der Besucher, nur das ist sicher, grinst.
   Die Färbekraft von Blut, der Geschmack
Von Eisen auf der Zunge, der Geschmack
Jener Angst, die vom Selbstsein herrührt,
Die vom Selbstsein herrührt, und dich
Und mich gelegentlich hart am Arm packt:
   Und wenn man sich den blauen Fleck besieht,
Ist die Luft kalt wie eine Berührung,
Nach der man lange Sehnsucht trug.

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Es plätschert im Aquarium,
Es juckt am linken Fuß.
Die Fische halten Ausschau,
Sie sind dabei so ernst
Wie Tiere sind,
Der Kaffee ist vorbei,
Die Brille wieder fleckig und
Der Magen leer, der Schokoladenriegel
Klebt an den Zähnen und
Die Zeit ist um, ich dehne sie
Um nochmal fünf Minuten:

Die Kammern flimmern leicht,
Im Hirn zittert die Leere
Wie eine Saite, die vom Wind
Gestrichen wird, man bohrt die Straße abwärts
An irgendeinem Haus,
Die Sonne scheint,
Die Zeit ist um,
Wie schön die blasse Stille sich
Nackt hingestreckt gebogen hat,
Vielleicht dreißig Sekunden lang.

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Das letzte Licht
Läßt Honig auf den Dielen leuchten;
Die Straßen spielen spartianische Fugen;
Um Teslas Spulen entstehen Klänge
Aus Blitzen.

Das letzte Licht
Entschädigt mich für kommendes Spülwasser,
Mit Staub, im Licht gelöst, fein und glänzend,
Abrieb nämlich aus den himmlischen
Schieferbrüchen.

Der Staub schmeckt sonderbar
Hinten, am Zungengrund: wie
Ein angelaufenes Messer,
Unten, auf dem Boden der Orbitae,
Sinkt als Fallout flüsternd nieder –
Ich aber dunkle nach,
Im Einklang mit den
Alten Photographien
Von meinen längst erschossenen Großvätern.

Wie viele Lebensspannen
Benötigen Erinnerungen
Um sich zu verflüchtigen, wie
Bricht sich in ihnen das Licht,
Wenn sie dann nur noch ein Nebel sind,
Ein sehr feiner Nebel,

Wie er nun mir
Das Unterhemd auf den Schultern
Mit der Angst jener Vorväter feuchtet,
Die ich nicht zu kennen zufrieden bin:

Wie bricht sich das Licht in den
Eigentlichen Erinnerungen, an denen
Wir nur ein einzelner Zug sind:
Jeder für sich.

Wie färbt sich an
Den Erinnerungen,
Den eigentlichen,
Zum Strang gedrehten,
So sehr das Licht.

(∗) Das Motto entstammt dem 77. Kapitel der Saga vom verbrannten Njal. Der Text: isländisch | deutsch.

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einen gedanken, einen gedanken;
das ist ein chihuahua, zur hälfte,
und gibt es hier eigentlich noch,
wissen sie das – schleudern?
oder sind die maschinen
– die sind jetzt ja neu –
so gut mittlerweile, daß sie
ganz ohne auskommen?
if i had known you better –
die arglistige täuschung:
die bestärkung
oder unterhaltung
eines irrtums;
douce est
la parole
de l'eau
täällä pohjantähden alla
und chronos dreht sein rad bergab
und nach dem tiger ist der hase
düster aufgezogen, seine zähne
springen gelb vor, nagen schon
am mond;
im jahr des pferdes
paarte sich die weisheit noch
mit allem was sich gerade fand
und das heiße blut fließt in die schründe
des tagesablaufs, der tagesablauf
überquert die kreuzung, während
st. martin sein horn mit langen zügen
leert und füllt; und chronos dreht sein rad
mit gelben zähnen
pohjantähden alla täällä
stürzen splitter westwärts
täällä tähden alla
der mond liegt da
im teich begraben
und kairos soll sich doch
an seinem blöden zopf erhängn.

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